El poema que adjunto es del libro "Visiones de Crisálida", de Miguel Gómez Yebra. Tiene otras muchas, que también me gustan, pero había que elegir una. A veces conviene apartar la prosa y detenerse en la poesía.

     CÚPULAS

Las he visto ceñirse una nube en abril,

ajustarse campanas, sacudirse la nieve,

respirar horizontes en cualquier estación,

su aliento es frío y tiene niebla de catedrales

incienso, sombra, luto que trepó por los fustes.

Las he visto durmiendo pero no me invitaron,

de forma interactiva, al sueño de las cúpulas.

Siglos de cielos mustios, de rancias soledades,

aprendió ya la piedra a viajar por el tiempo,

tiene oscuros recuerdos de bosque, musgo, pájaros

que un día visitaron las lejanas canteras

hoy lugar pintoresco capturado un domingo

en las fotografías de turistas que muestran

las entrañas del mundo llenas de cicatrices.

Las cúpulas conocen la ruta de los gatos

en tejados que limpia la lluvia en el otoño

entre las chimeneas que recitan espectros

con mil volutas de humo, humo de arte mayor.

Las cúpulas conocen la danza de las grúas,

la danza de los hombres, la danza de una estrella,

el vuelo de periódicas, eternas golondrinas,

el canto de una monja, el roce de un murciélago,

el grito inconfundible y absurdo de un suicida.

Las cúpulas conocen la agonía del rayo

que hace temblar vidrieras en noches solitarias,

zarandea ajedreces sobre las tejas sucias

con alfiles de acero, parabólicas damas,

antenas que nos prestan dos horas de ilusiones,

realidad y ficción llenando todo el aire

con ondas al alcance de unos ojos vacíos.

Tendré que imaginarme el sueño de las cúpulas.

Muy cerca de Guadix, se encuentra el Castillo de la Calahorra. Esta es una zona morisca por excelencia, que conoce muy bien el escritor Antonio Enrique. Antonio escribió una novela sobre tres mujeres que vivieron en el castillo "Las praderas celestiales" y un artículo, que es el que transcribo, en parte, aquí:

Quien cubra la distancia Guadix-Almería, en plena ruta santa del Islam -pues en tiempos pretéritos los musulmanes acostumbraron a embarcarse aquí, rumbo a la Meca-, quedará a buen seguro asombrado cuando, a poco de la salida de la villa de Alcudia, tras atravesar un despeñadero en embudo, enfile una planicie inmensa, yerma, desolada, delimitada a la izquierda por las brumosas lejanías de la Sierra de Charches y al frente por la vertiente norte del Xolair (Sierra Nevada) que por aquel flanco cubre con su imponente y quebrado dosel la tercera parte del cielo.

Poemas de Alberto Caeiro

Bendito seja o mesmo sol de outras terras

Que faz meus irmãos todos os homens

Porque todos os homens, un momento no dia, o olham como eu,

E nesse puro momento

Todo limpo e sensible

Regressam lacrimosamente

E com um suspiro que mal sentem

Ao Homen verdadeiro e primitivo

Que via o Sol nascer e ainda o não adorava.

Porque isso é natural – mais natural

Que adorar o ouro e Deus

E a arte e a moral...

Me voy de vacaciones, pero dejo aquí una poesía, la del principio de la novela de Rafael Martín, La luna eclipsada, que ya recomendé en su día. Volveré en diez o quince días. ¡Felices vacaciones a todos!

Crujidos en yunque con silencios

me rajan sin sangre y sin aire

cuando te alejas.

A golpes secos me rompen,

y llenan de llamas mis recuerdos.

Arden de fragua sin fuego,

de yerba sin tierra,

de lunas sin cielos.

Dicen vacíos, y callan,

y desgarran,

y cuentan de ayeres que no volverán,

y mienten para olvidar.

Crujidos en yunque con silencios

me matan con las palabras

que no te supe decir,

y con las que un día asomaron por tus labios.

Por divertirse, a veces, suelen los marineros

Cazar a los albatros, aves de envergadura,

Que siguen, en su rumbo indolentes viajeros,

Al barco que se mece sobre la amarga hondura.

Apenas son echados en la cubierta ardiente,

Esos reyes del cielo, torpes y avergonzados,

Sus grandes alas blancas abaten tristemente

Como remos que arrastran a sus cuerpos pegados.

¡Este viajero alado, oh qué inseguro y chico!

¡Hace poco tan bello, qué débil y grotesco!

¡Uno con una pipa le ha chamuscado el pico,

Imita otro su vuelo con renqueo burlesco!

El Poeta es semejante al príncipe del cielo

Que puede huir las flechas y el rayo frecuentar;

Entre mofas y risas exiliado en el suelo,

Sus alas de gigante le impiden caminar.

“...la bisagra misma, la vida con la muerte, lo que se ve con lo que no puede verse, lo que pesa y sin embargo está ingrávido. Pues todo está suspendido, como la fotografía quieta de una catarata de barro o bronce fundidos, o la de un maremoto de tierra que avanza y se detiene. Y éste es su silencio, el rumor que queda de un ruido pavoroso, sucedido hace millones y millones de años.

El paisaje de Guadix es la gran osamenta que sobresale de la tierra. Parece un catafalco, entre los muros que la encajonan. Arriba del todo, algo se mueve. Es blanco, empinado y perpetuo: la sierra más alta de la Península. Sierra Nevada, la Solaria de nuestros antepasados, se yergue por detrás a semejanza de una corona de eternidad. Ese blanco absoluto de las nieves, y los picachos que sobresalen, los de su abrupta y rielante cara norte, no pueden verse si se mira a la ciudad desde los cerros, pues ésta se despliega y reclina en dirección opuesta; se la ve, se la siente, la nieve de la majestuosa cordillera, en la luz. Una luz que reverbera, reverbera con tal ímpetu que chispea, escuece sobre los ojos como si fuera espuma salada. La luz engarza con todas las meditaciones que el paisaje suscita; pues dijérase que no proyecta sombra bajo el cuerpo, tan vertical fluye desde arriba, y tan potente que, dijérase otra vez, corroe toda sombra.

Nada puede dar idea de este paisaje cavernario, más propio de titanes y dioses, de monstruos fabulosos, de gigantes y enanos, que de gentes humanas como nosotros. Un día aquí reproduce el tránsito de toda una vida. Porque el tiempo aquí no corre, no está, no lo hay, y así, imperceptible, va tan despacio que puede ser y recordar simultáneamente, como hecho, el tiempo, memoria, memoria fósil del pasado recóndito, y memoria viviente del instante mismo, el instante mismo de su inminente contemplación agónica. No sé este paisaje, no sé: apasiona y no encadena, enciende y no quema, seduce, pero no obsesiona, con esa sequedad híspida, terminal, que nos devuelve a la condición adánica de cuando fuimos barro, cieno, limo. Este monstruoso tumulto de arcilla, este anfiteatro extremo, esta planicie que se horada en sí misma, este vértigo mareante, sume a quien lo contempla en un estado de compulsión que luego da en quietismo, en afán de no existir para sentirlo todo con otras potencias que no las sensitivas y corporales...”

MUÑECOS

Yo creo que va a ser un auténtico exitazo. Como ya lo fue el flatulento de las navidades pasadas, el que se había pe­dido, que decía la niña del anuncio; y como antes lo ha­bían sido el asquerosín que moqueaba, o el guarrete que soltaba eructos. Este muñeco que te mea en la cara en cuan­to te acercas es un hallazgo; no me cabe la menor duda.

       Es que hay que ver lo que es el progreso, oye. Que me acuerdo perfectamente de la muñeca que tenía mi hermana, tan simplona y rígida, que se limitaba a cerrar los ojos y soltar un balido cuando la acostaba. Cierto es que la muñe­ca en cuestión agarró una alopecia galopante y hubo que recomponerla con pegamento, que quedó de espanto; pero era un defecto de fabricación, como lo del ojo, que solo se le cerraba uno, y te daba como grima mirarla; que mi her­mana es psicóloga infantil y digo yo si no habrá relación con aquello.

No obstante, yo creo que a los muñecos de ahora les sigue faltando un pelín de naturalidad. Porque es realmente educativo y socializa lo más grande que caguen, moqueen, meen y eructen; e incluso que cojan carretera y manta y se dirijan al Portal. Pero los niños de verdad hacen todo eso cuando les da la gana. Lo que significa que, así como el que no quiere la cosa, podríamos estar formando a una genera­ción de padres incapaces de comprender, absoluta­mente perplejos ante un mamoncillo que ha apestado el dormitorio a las tantas de la madrugada sin que se le haya apretado un muslito previamente. Por eso, y en nombre del por­venir de la raza, sugiero a los fabricantes algo tan simple como el añadir un temporizador aleatorio al mecanismo de sus criaturas, de manera que cuando uno menos se lo espere, el muñeco monte un auténtico clamor pediéndose incesantemente, o anegue a la niña con una meada especta­cular, mientras ésta duerme tiernamente abrazada a él. Eructos y pedetes podrían oler, y los mocos podrían alter­narse, ora claros, ora verde viscoso. En este último supues­to se 1e podría añadir también una tos cavernosa, y flemas. Ya puestos a sugerir, para los niños recientes que se hayan perdido los modelos anteriores podría crearse Escatologín, un muñeco que compendie toda clase de marranadas y me los ponga al día. Saldría caro, pero no deja de ser una inversión educativa; y con los niños no hay que reparar en gastos, que habrán de pagarnos las pensiones.

Por ideas no ha de quedar. ¿Para cuando un muñeco que te suelte una patada en la boca cuando lo eleves por encima de la cabeza? No creo que sea problema, eso con un altímetro... Y podría llevar un conmutador, y que a los va­rones 1a patada se la soltara en otra parte. Y Nietecín el muñeco que se endilga a las madres cuando las niñas se van con las amiguitas; y Cabroncete, el muñeco que molesta a todas horas, particularmente en restaurantes y playas, ante la indiferencia de los niños propietarios; y Mi pichilla, el muñeco para niños machistas; y Litroncín, y Reglita...

Será por ideas. Tiempo al tiempo.

                                                 A los dirigentes del planeta

 

Desde qué asombroso estado

el misterio del tenebroso movimiento

alcanza la conciencia

dejando el alma

al amparo del Ser de la Noche...

Noche se define como espacio

de nuestra propia sangre negra,

como habitáculo que invita

a los ojos del que no está,

y se nos manifiesta...

Noche, donde se alcanzan

movimientos de placer

a través de la más cruel de las sinfonías,

Noche, lugar donde el rojo destello

convertido en caballo,

vibra y nos besa el misterio más cierto,

más acertado, más real, más incesante,

más inequívoco a la cercanía de su zarpa...

Tener la presencia de su entorno en nuestro cuello,

sus alas de atrevido y fétido aire,

solapando su amor con la cubierta de nuestra piel...

Vino...,

hasta el lugar de las luces,

murió siendo serpiente del Edén,

resucitó entre los tiempos de todos los cadáveres benevolentes,

respiró el aroma de todas las guerras,

desapareció para los incrédulos,

se hizo inteligente en el Mundo,

creó su propia estirpe, con rabo, cuernos, y garras...

Todo esto yo lo sé...

Hoy se encuentra frente a mí,

deseando coronarme con su semen,

sin embargo..., no advierte en su torpeza,

que...... AZRAEL, soy Yo.

Quiero arder, abrasándome en mis versos,

como un dios que ha elegido su agonía.

Yo te ofrezco, Señora, los diversos

mundos que fui creando cada día.

Por que luzcas mis gemas más brillantes,

por que vengas a mí, como una novia,

yo te ofrezco, Señora, mis instantes

y ese afán de fijarlos, que me agobia.

Porque sé que, al besarme, sólo quieres

sofocar esta llama que me alumbra,

desnúdame, Mujer entre mujeres,

Señora del silencio y la penumbra.

Y bésame despacio, más despacio...

Y cúbreme de besos hasta el alma...

Y llévame a vivir en tu palacio,

donde dicen que todo queda en calma.

Después de haber gozado, sólo un sueño

sin retorno me aborte en tus caderas.

Mi cuerpo junto al tuyo, ya sin dueño,

mi espíritu sin mí, sin las hogueras

de aquel fuego en que ardí, por ser del humo

indicio de una llama y de su suerte.

A ti, Señora, entrego cuanto asumo,

mas nunca asumiré, mi Amor: mi muerte.